La Web de José Pardo Ferrer

   Ahora se ven desbordados los labradores ante la avalancha de robos. En La Comunidad Valenciana apenas llegan a la docena de guardas de campo, caza y pesca armados y, de ellos algunos están trabajando para grandes fincas privadas y de este modo los cacos acampan a sus anchas y largas. Pueden dormir un poco detrás del esfuerzo realizado por apropiarse de lo ajeno, y lo ajeno en el campo hoy en día ya no son sólo las hortalizas y frutos. Actualmente son auténticos destrozos de mucho valor por el afán de robar cobre, o el rompimiento de ribazos artesanales de piedras colocadas una a una sin amalgamas en busca de caracoles que invernan. Los malhechores al igual que en los años 40, buscan en el campo, y otros los que no poseen campo cercano rebuscan en los contenedores. Ha vuelta una época hambruna, aunque no todo se haga por hambre.

   Siendo yo niño de unos 10 años, recuerdo que cada pueblo poseía su guarda correspondiente con arma. Era un pequeño mosquetón. Se conocían el término palmo a palmo. Se colocaban en lugares estratégicos desde los que abarcaban un gran panorama. Desconfiaban de los anónimos y extraños en su pueblo, y realizaban un extenso horario y, aún así necesitaban refuerzos. ¿Qué refuerzos? Los nuestros propios, aquellos que vigilábamos el fruto de nuestro trabajo y desvelo.

   La tierra que trabajábamos para nosotros, estaba situada cerca de la carretera de Bétera y a unos tres kilómetros de Godella, lindábamos con la masía de Romaguera, cuyas tierras cultivaban alquiladas un buen matrimonio de catalanes los señores Rovira, su único hijo Josep tenía unos siete u ocho años más que yo, y se dedicaban al cultivo del clavel y algo de frutales y hortalizas. Buena gente y muy solidarios.

  A continuación venían unas tierras de unas 20 fanegas que alcanzaban paralelas a las nuestras hasta la carretera de Rocafort, y las portaba un hombre de unos 25 años valiente y fuerte llamado Tolo, tenía todo el año una barraca artesanal de cañas y una colchoneta de hojas de maíz, una manta y una escopeta. El botijo lo mantenía alejado en verano del sol y lo escondía a la sombra y dentro de una acequia de tierra húmeda y plena sus bordes de hierbas.

   Mi padre me dejaba desde el amanecer en verano con la orden de que a las doce de sol, parase de realizar mis pequeñas labores en el campo, descansase y me pusiera en un pequeño promontorio a la sombra y desde donde vigilaba el campo. Desde allí veía a Tolo. Mi arma un tirachinas hecho con madera de olivo y con una puntería poco común. Terminada mi comida me mantenía despierto y ojo avizor. Tolo me llamaba.

   _ ¿Pepito, vigilas tú y descanso un poco?

   _ Sí, tío Tolo, yo vigilo.

   _ Gracias Pepito, si tienes cualquier problema dos gritos.

   _ Tío Tolo, descanse tranquilo.

   Por la carretera que llevaba a Bétera adoquinada aunque con sus moreras en pleno auge que sombreaban el camino para los animales que tiraban de los carros y transeúntes, se convertía en un rosario de famélicos soldados que realizaban los 20 kilómetros a pie por no tener dinero ni para pagarse el medio billete que abonaban éstos y que ascendía a unos veinticinco céntimos de peseta. Miraban la huerta con recelo desde sus estómagos vacíos y sus cansados pies. Algunas veces si eran unos dos, y me incordiaban les daba un tomate y agua fresca. ¿Cómo negar esto? Pero dada mi temprana edad lo realizaba con cierto recelo no exento de miedo, a pesar de tener a Tolo a la vista, pero no iba a estar a toda hora alejándole de sus quehaceres. O sea que, normalmente me las apañaba yo sólo.

   Un día caluroso de finales de julio, se adentraron en nuestro campo unos seis soldados, yo me mantenía oculto y llamé a Tolo. Éste vino con la escopeta del doce cargada y como una furia. También llamé a Josep, éste saltó la valla y vino en calzoncillos con una tranca en las manos, por entre los botones le asomaba el pene. Aquellos soldados tenían hambre y además eran mala gente. No se limitaban a pedir, estaban dispuestos a robar.

   Uno de ellos, se encaró con Tolo.

   _ Tenemos hambre, no tenemos dinero y queremos comida.

   _ Tolo no se arredró, le quitó el seguro a la escopeta y dirigió sus cañones hacia el que había hablado. Aquí, al menos dos vais a morir, y los otros se las tendrán que ver conmigo, con Josep y con Pepito que ya los comienza a tener bien puestos.

   _ Pues nosotros tenemos sed y hambre. No nos movemos mientras no nos deis de beber y comida, con un melón y una sandía nos conformamos.

   _ Josep, armado con la tranca se mantenía a la distancia justa para abrirle a uno la cabeza.

   _ Tolo se rió y al hacerlo enseñó una muela de oro que llevaba. Era un hombre muy bragado. Se quedó mirando al que había hablado y, le preguntó ¿Si sabía él, los sacrificios, el trabajo y el dinero que costaba criar eso? Os vais a marchar por donde habéis venido por cabrones. Así y aquí, para cojones los míos.

   _ La situación se ponía tensa, aquellos no aflojaban y nosotros no estábamos dispuestos a dejar que nos robasen. A la semana aquello sería una avalancha. Yo me limitaba con mis pantalones cortos a observar, estar atento y tener mucho recelo.

   _ Pues nosotros no nos vamos.

   _ En eso apareció la figura alta y fuerte del guarda del término. Llevaba un sombrero de fieltro marrón mojado por el sudor y medio descolorido, lo llevaba ladeado. ¿Qué pasa aquí? La carabina la había montado y los soldados habían visto y oído el clic clac del cerrojo al introducir una bala en la recamara.

   _ No pasa nada, sólo queremos comida y agua.

   _ Agua os daré toda la que necesitéis pero la comida sino se paga o se pide con buenos modos y sin exigencias no hay.

   _ Pero tenemos hambre.

   _ ¿Y quién no, hijos de puta?

   _ Quitaros las botas y venir conmigo.

  El olor del caqui de la tela que desprendían me molestaba.

  _ Obedecieron y se quitaron las botas y los calcetines llenos de agujeros. Los pies los llevaban llagados. Daban pena pero, no eran esas las maneras. Galifa, los bajó hasta un remanso de la acequia en el que había agua. Beber todo lo que queráis y luego descansar los pies en otro remanso, os aliviará los pies.

   _ Tolo, trae de tu huerto tres tomates, tu Pepito trae una sandía pequeña y tu Josep tres tomates o cuatro más y cinco o seis melocotones.

   Los soldados aplacada la sed, metieron los pies en el agua y sus rostros se distendieron de dolor convirtiéndose en placidez y bienestar. ¡Pobre gente! ¡Maldita miseria!

   _ Los gorros con la borla roja se habían quedado en la sombra y al pie del alto sauce al igual que sus botas.

   _ Pepito, ya ves, ahora no son nadie sin botas y por estos ribazos, los he desarmado y menos aún como tienen los pies. Pobres chavales. Les daremos de comer, ya han bebido, descansarán y aprenderán la lección. Me dijo Galifa.

   _ Subieron a gatas y quejándose de los pies y las espinas que se les clavaban. Galifa con voz ronca, sentado en el suelo y con la Carabina en las manos, les anunció que después de comer, yo iría a por la Guardia Civil. ¡Santa palabra! Palidecieron de miedo. Eran soldados, los podían fusilar por robo.

   _ Suplicaron, lloraron, imploraron, rogaron al Guarda, que se ponían las botas recogían los gorros y se iban, no necesitaban comer.

   _ En este término ni en ninguno hasta Bétera, no se roba nada, les tomó todas las documentaciones y les dijo: “ahora las pasaré a todos los guardas de los demás términos”. Si tenéis hambre pedid y se os dará lo que se pueda y, si se puede, pero violencias ninguna. Aquí para cojones los nuestros. ¿Lo habéis entendido? La razón es la fuerza que mueve a la huerta y sus códigos.

   _ Sí señor Guarda, pero por favor…nada de guardia civil.

   _ Llegaron las míseras viandas y se lanzaron como lobos, ¡Che qué bueno! Visto y no visto, sólo eran unos desdichados hambrientos que se comportaron como animales.

   Capricho.

General

   El ya ex ministro de Justicia, se ha puesto en contacto con el bueno “del faraón de Camas” para que le explique ¿Cómo se puede salir hoy a hombros por la Puerta del Príncipe, y dos días más tarde a almohadillazos?

   Del ¡Torero, torero, torero…! Ha obligarle a presentar la dimisión por unos cuernos más o menos, y por una diminuta distancia en la situación geográfica del coto de caza entre Castilla la Mancha y Andalucía han resultado suficiente.  ¡Buena es La Junta de Andalucía para permitir corruptelas! Por mucho menos le conceden el PER a la Duquesa de Alba.

   Es como si al ex matador de toros se le coge in fragantes jugando su partida de dominó cotidiana en el barrio sevillano de Los Remedios en lugar de en el de Triana por una acera de por medio y se le desacredita y le quitan todos los honores: “de Curro de Sevilla” y “el faraón de su pueblo natalicio”. Pobre Curro, Sevilla se tiraría a la calle en defensa de su ídolo.

   Realmente la Junta de Andalucía ha ejercido de puntillera “al dictado” con Bermejo, con la finalidad de darle carnaza al PP para que la ofrezca en el mercado para restaurantes exclusivos. Lo de Bermejo es un ajusticiamiento más de los usados como cortina de humo en el seno de un partido político. En este caso sirve para los dos. A uno para que sienta colmados sus deseos de venganza y poseer un trofeo de cazador cazado para esgrimir en sus  mitinees y al otro, para quitarse de encima a un ministro problemático y, a su vez, aparentar ante sus posibles votantes que no le tiembla el pulso a la hora de aligerar su carga de altos cargos remunerados caramente, demostrando con ello su inexistente honradez, y aparentar lo que no son y, lo que sabemos que representan.

   Por otra parte hoy se anuncian las nuevas grandes rebajas, las del 50% en vísperas de la primavera y, las realiza El Ministerio de Tráfico. ¿Cómo estarán sus arcas, y además, pagando a los 15 días de la infracción? Pronto alcanzarán un 25% más en concepto de pago al contado.

  De nuevo me pregunto otra cuestión: ¿No será un tema de conciencia al atracar o atropellar al pobre contribuyente? Honradamente ya no sé nada. Hay ayuntamientos en Valencia que han vendido hasta los casales falleros, después de haber vendido sus ánimas al diablo ya sólo les queda la provocación al pueblo, todo menos apretarse ellos los cinturones y realizar limpieza de indeseables funcionarios, de esos que van fichan, y se marchan a cumplir con otros menesteres muy rentables, pero claro, eso no se investiga, y la soldada que nos ahorraríamos los españoles con el despido de éstos resultaría cuantiosa, pero sería un escándalo. En Italia el país más putrefacto de la UE después de España lo están realizando. Pero España continua siendo diferente.

   Capricho.

General

   Desde mi máximo respeto para dicha señora por lo que es y representa, difiero con ella en cuanto al tema de la prostitución en el que indica la posibilidad de penalizar a los clientes que fornican echando mano a la cartera. Verá mi estimada y respetada Fiscal Jefe: “sin meretrices no hay parroquianos”, y así mismo existe un tipo muy variopinto de éstos: jóvenes noveles en el arte de la fornicación, pervertidos, casados insatisfechos, el clásico golfo, viudos o solteros mayores, que lo realizan como una necesidad fisiológica y acuden a este sistema como el más sencillo, menos complicado y más económico.

   Igualmente, deseo que piense por un momento que en las últimas décadas, la puta amateur abunda tanto como la profesional. Y de nuevo le realizo una reflexión, “para que un hombre engañe a su esposa con otra más joven y acabe por dejarla a ella y a sus vástagos, primero necesitamos a la putita de turno dispuesta a romper un matrimonio, y más tarde al gilipollas que le hacen creer que es el guerrero del antifaz”.

   Por otra parte tenemos a todas aquellas/os, del culo veo culo deseo, tanto casado como soltero y viceversa, que conste doña Teresa,  que un servidor de machista nada. Todo lo contrario, y edad para irme de furcias menos. Sin embargo igual su señoría olvida algo obvio, la depresión económica que acosa a España, para ver sus efectos en este manido tema basta que lea la prensa en la sección de anuncios porno o eróticos, como más le guste, los precios bajan y ya caminan por los suelos. A los hombres con esas inclinaciones los fondillos de sus bolchacas están vacíos.  Por otra parte si viaja por carretera verá los clásicos puticlubes que anuncian precios de escándalo o escandallo, 10 euros. ¿Y que haría la prensa si le quitase usted los cientos de anuncios de este estilo? Mal camino no conduce a buen pueblo y, menos si no posee posada, y usted se ha metido a hurgar en plan feminista en un avispero tan antiguo como la humanidad, para verlo más claro visite las ruinas de Pompeya, ya ve, hace 1940 años de su segunda muerte ¿Pero hasta llegar la explosión del Vesubio cuántos años portaban ejerciendo la prostitución? ¿Cómo saberlo?

   Ya por último me llama la atención que una Fiscal Jefe de la Audiencia de Valencia, se atreva a decir que a través de la prostitución se violan los derechos de la mujer. Desde mi superlativo acatamiento hacia su ente y al cargo que ostenta creo que se deja usted por ese camino farragoso los derechos del hombre ya que, aunque pecadores también los poseen. Un servidor suyo piensa que caso de sancionar, habría que realizarlo con las prostitutas y con sus ocasionales o eventuales paganos, con ambos por igual ya que ellas explotan su cuerpo a cambio de una soldada. Aunque de perseguir con saña debiera realizarlo contra los proxenetas o chulos de turno, a ésos leña.

   Capricho.   

General

   REDI comienza a hacerse demasiadas preguntas. Camina como ánima en pena de un lugar a otro por el jardín, se tumba al sol sobre el maltrecho césped, retoza piensa y recuerda.

   Ayer por la mañana me sorprendió cuando me iba, e interrumpió mi paso hacia la cancela.

   _ Tenemos que hablar Pepe, me espetó secamente.

   _ Está bien REDI, en cuanto vuelva, hablamos.

   _ No Pepe, más tarde se me han ido todas las cosas que tengo en mente así como las cifras, además no sé si volverás.

   _ ¿Pero qué dices y cómo te atreves?

   _ No es falta de respeto hablarte así, es platicarte claro, breve y conciso.

   _ Bien vamos a la barbacoa al solecito, me dices  lo que quieras, pero sin olvidar el estatus en el que caminamos cada uno de nosotros. Ni la más leve falta de respeto.

   _ Comenzó a caminar con garbo y señorío delante de mí. El sol ya se posaba sobre su pelaje rojo, suave y largo y despedía de él su linaje irlandés. Era muy hermosa.

   _ Llegamos, yo me senté en mi sillón preferido y ella sentada sobre sus cuartos traseros me miró a los ojos, con una mirada que sólo los perros de su raza son capaces de alcanzar. Te llegan al corazón y éste se ablanda, de lo cual ellos, en este caso ella, saben sacar un gran partido a su favor.

   _ ¿Tú dirás REDI…?

   _ Hace dos años estuve un mes deslomándome en la vendimia en Francia, y me traje 12.000 euros que te entregué para que los invirtieras en bolsa, según tu propia recomendación, y este es el momento en que, aún no he visto unos dividendos.

   _ Ni los verás mi querida REDI, la bolsa está por los suelos. España se encuentra al borde de una depresión sin precedentes, y los políticos caminan como meretrices por rastrojos en el mes de agosto a las 14 horas cazándose los unos a los otros. Todo son miserias de toda índole y más que llegan.

   _ ¡Hay que ver la boquita de piñón que tienes!

   _ Bueno, verás Pepe, yo pienso y cuándo lo hago normalmente acierto ¿Por qué no vendes mis acciones y recuperas mis 12.000 euros?

   _ ¡Ay REDI! tus acciones en estos momentos de paupérrima economía, no valen ni un euro. Lo siento pero es la realidad. No valen nada.

   _ ¡Ay, que disgusto más grande, me has arruinado o me has robado, golfo, más que golfo!

   _ No me ofendas REDI, sabes que eres mi debilidad pero yo estoy igual que tú, completamente empobrecido.

   _  ¡Sí eso ya se nota! ¿Y el ama?

   _ Eso es harina de otro costal, el ama es rica y cresa. Así que, de ella dependemos.

   _ Bueno me tranquilizas Pepe, en lo sucesivo, cuando llegue a casa le haré la pelota, le ayudaré a llevar sus paquetes y así me aseguraré mi supervivencia y mi posada.

   _ Harás muy bien mi querida REDI, ahora me voy a tomar mi cafetito matinal. ¡Vuelvo pronto!

   _ No me dejas muy convencida, pero hablaré con el ama. No quiero ir a un asilo. Menudo porvenir para España se vislumbra, ahí en el Gobierno sí que hay golfos, y cómo viven, no como Pepe. En el fondo siento pena por él.

   Capricho.

General

      Once años, 1950 las cosechas del trigo, el tabaco y el algodón había que entregarlas al Estado, pero todos los labriegos minifundistas de Valencia, bien con tierras propias, alquiladas, o como en nuestro caso dejadas por el señor donde prestábamos nuestros servicios amablemente y de modo desinteresado, les sisaban algo que guardaban para sí, o para realizar el estraperlo tan de moda en aquellos tiempos, aunque siempre al igual que ahora el menos beneficiado fuese el labrador de turno.

   Nosotros trabajábamos doce anegadas de tierra muy fértil regadas por la acequia de Moncada y, aquello nos comenzó a sacar del hambre y a poseer algunos duros. ¿Lo que se le pueden sacar a 10.000 metros cuadrados de buena tierra y trabajada con el esmero que lo realizaba mi padre, con su ilusión que me iba transmitiendo y exigiendo? Nadie es capaz de saber. Entre ambos la exprimíamos y nos exigíamos esfuerzos inhumanos, pero siempre soportables, bajo el lema de mi padre: “un hombre siempre puede seguir trabajando después de cansado” y tenía razón, no somos conscientes de la fuerza interior que mueve a la física y lo exigente que es con el cuerpo humano, así como lo que éste es capaz de soportar.

   Del trigo que mi padre había escaqueado, debíamos convertirlo en harina, el molino más cercano estaba en Bétera, precisamente cuesta abajo a unos 70 metros de la casa de mi abuela María.

   Debía pedalear sin descanso y con mi pequeño y poco pesado cuerpo unos seis kilómetros por una carretera adoquinada y bordeada de moreras, sin poder sentar mi trasero en el sillón de la vetusta bicicleta de un vecino, pues caso de hacerlo ésta se hubiese encabritado como un caballo. En su redondo y gran porta equipajes de hierro me cargaban 12 o 15 Kg., de trigo en un saco, el peso de éste me levantaba la bicicleta, por lo tanto debía pedalear con el peso echado hacia adelante casi encima del manillar. El saco iba escamoteado con hierba de la que se utilizaba para el forraje.

   Al esfuerzo había que añadir el miedo a encontrar a la guardia civil, para por último cerca del pueblo a poco más de un kilómetro, pasar por el fielato, aunque ese escollo poseía menos importancia el del puesto era del pueblo nos conocía a todos y creo que el buen hombre hacía la vista gorda, seguramente a cambio se llevaría unas prebendas que paliaran su extrema necesidad, honradamente no lo sé. Al pasar junto a él, lo saludaba sin dejar de pedalear:

   _ ¡Hola tío Ramón!

   _ Bon día Pepito, un recado para tus padres.

   _ Gracias tío, voy a ver a mi abuela.

   Y seguía mi pedaleo, entraba recto en el pueblo por la calle Valencia, pasaba por delante del número 20 donde nací, y la primera bocacalle ya estaba ahí, cuesta abajo y de de tierra, y a 40 metros escasos la casa. Justo enfrente había un taller de fontanería de Paco, salía de su cueva raudo para ayudarme, me sujetaba la bici, salían mi tía Tonica y mi abuela. Me llenaban de abrazos, y el tío Paco se hacía cargo de la bicicleta y la bajaba con su carga hasta el molino. Agua del pozo fresca y un pedazo de pan con aceite y sal, descansar una hora, y la harina con la merma que se quedaba el molinero, más el salvado estaban prestos en la bicicleta que me esperaban para el regreso. Mi abuela y tía se quedaban unos puñados, que mi madre les regalaba por las muchas ayudas que habíamos recibido de ellas, hoy por ti y mañana por mí, todo se compartía. Nada en comparación con lo que la familia nos había ayudado a nosotros. Paco me subía la bicicleta hasta la calle mayor, allí me ayudaba a subir, el saco había sido bien amarrado y la hierba tapaba todo el saco de harina.

   _ ¡Arriba Pepito, y suerte!

   _ Gracias, tío Paco. Me daba un fuerte empujón. ¡Y hala!

   De nuevo hacia casa ahora cuesta abajo, nueva parafernalia ante el tío Ramón en el fielato y pedalear. Al bajarme de la bicicleta no sentía las piernas al alcanzar la casa. Era el pedaleo del miedo.

   Capricho.  

General

   Últimamente, o mejor dicho recientemente, los casos de asesinatos de mujeres, hombres, niñas violadas y asesinadas se están multiplicando con demasiada frecuencia. La calle es insegura y las casas igualmente. La seguridad ciudadana se ha perdido. Un servidor que hace años peina canas, hace tiempo que no transita por una calle en solitario ni acompañado de noche.

   Hace un par de semanas comimos mi esposa y yo en casa de un matrimonio de médicos psiquiatras y ambos especialistas. Salió a relucir esta conversación y mi esposa infantilmente adujo que era gente que estaba loca. Los dos psiquiatras la contradijeron, no, sencillamente son mala gente, personas depravadas, de locos no tienen nada.

   El presunto crimen de la niña de 15 años en Sevilla, da qué pensar. Al margen de asesinarla, se involucran dos jóvenes más, la sacan de un piso y posiblemente la arrojan en una ribera del Gudalquivir. Demasiado novelesco, rebuscado y brutal para ser cierto, pero así parece ser.

   España comienza a movilizarse para solicitar que se cumplan penas completas y de auténtica cadena perpetua, y esto, no contradice para nada el respeto de los derechos humanos.

   Ante la avalancha de asesinatos, de robos y de delitos de toda índole, los jueces hacen huelga y los políticos no abren la boca, están enzarzados en otros menesteres más prioritarios para sus intereses partidistas. España se está convirtiendo en un país sin Ley ni Justicia, mucho más de lo segundo. La mala gente no teme delinquir; un asesinato vale tres, cuatro o cinco años. Los fiscales solicitan más de mil años de cárcel y éstos se conceden pero luego llegan las rebajas, no las de 3×2, sino las de 900×10 y, de este modo se hace justicia.

   Con la que tenemos encima y la que se nos espera, los robos, atracos y crímenes se verán ampliamente aumentados en todos los sectores. En los centros comerciales, tiendas, joyerías, comercios en general, bancos, campos cultivados, etcétera. España ha pasado de la A a la Z demasiado rápido en estos desgraciados casos y en muchos otros que se adivinan en el horizonte. Nuestro país ha dejado de ser seguro para convertirse en tan peligroso como por ejemplo Washington D.C.

   España ha perdido la ética y la enseñanza de ésta. La laxitud moral se ha visto muy ampliada y volver al cauce será muy difícil. Siento leer las noticias de Italia. Un país que recurre a los somatenes desaparecidos en España hace años, es un país ingobernable y muy mal gobernado. No me gustaría ver a vecinos míos o simplemente a españoles patrullar las calles de noche con armas sustituyendo la labor y obligación de la policía. Siento pena por los ciudadanos normales, por aquellos que pretenden emular al viejo Far West, por las víctimas y cómo no, también siento pena por la mala gente.

   Capricho.

General

   …LA CLASE POLÍTICA ESPAÑOLA, parafraseando a nuestra internacional tonadillera Concha Piquer en su copla dedicada a La Parrala, veo a nuestros políticos un tanto tabernarios y, muy en especial al PP que está perdiendo todos los papeles sin tener copia de ellos. Algún cargo importante de dicho partido en Valencia aduce que el PSOE desea perpetuarse como partido único y con tintes de marxismo camuflado.

   Ya me gustaría a mí, un hombre de izquierdas, no que se perpetuase pero sí que fuese un partido socialista auténtico y lo que equivale a ser marxista, pero éstos, no alcanzan ni a ser  social demócratas. Lo de agruparse es sencillamente lo que ha conseguido el PP, aglutinar a todas las derechas en uno sólo y, más en concreto en Valencia hacer desaparecer al único partido nacionalista que tuvo representación en el Congreso.

   Lo que está pasando con la Justicia en España da para muchos comentarios y quizás demasiados sean equívocos. En teoría la Justicia así en mayúscula debe de ser independiente y no poseer ninguna afiliación partidista, pero claro, una cosa es la afiliación y otra muy distinta el pensamiento, ese que es como es, y mucho menos tener un Ministro de Justicia en nómina del partido político que manda. Si un señor que representa a un ministerio, se va de cacería sin poseer permiso de caza, lo reconoce y Zapatero le aplaude, para mí, ambos deben de dimitir y con ellos todos sus palmeros.

   Otra cosa distinta es lo de Garzón que de modo reglamentario se va de montería y coincide con su superior. El tiempo libre y sus afinidades lúdicas son independientes a los cargos que ocupen. Aunque estuviesen previamente de acuerdo en que coincidirían ambos. La amistad o convivencia privada, tan sólo es eso, un deseo de compartir espacio independiente y aficiones con gente afín. Sin embargo, la coincidencia con el levantamiento de posibles delitos por parte de políticos vinculados al PP, con la cacería ha levantado una polvareda fuera de lugar, salvo que Garzón esté sobre unas pistas ciertas, y la polvareda sea una cortina de humo negro y espeso que no deje ver la realidad con el fin de entretenimiento y distracción, para conseguir ganar tiempo reorganizarse y preparar una defensa imposible. De momento ha habido un valiente, Ruíz Gallardón, que asume cierta irregularidad a la hora de aceptar un presupuesto. Seguramente irán confesando más.

   Caso de que no existan causas demostrables por las acusaciones que se les imputan, entonces podrán con las leyes en la mano tomar las decisiones que consideren oportunas y contra quien las requiera, pero entretanto, deben esperar y acatar a la justicia y el devenir de las investigaciones en curso, con respeto, tolerancia y educación.

   Entretanto, La Parrala no sabe porqué salen a relucir las navajas cuervajeras y dos partidos políticos riñen con el fin de que uno quede tendido y muerto en el enlosado de la taberna. Mal camino llevan ambos partidos en momentos de tanta dificultad económica para sobrevivir el pueblo, y muy mal ejemplo están dando para todos los estratos sociales y de diferentes edades e ideologías. España y los españoles hoy, no nos merecemos a ninguno de los políticos que tenemos, así como su vocabulario, formas, maneras, educación, reacciones improcedentes y tabernarias.

   Capricho.

General

   Un domingo cualquiera a los tres, cuatro,…años, me despierto en la cama junto a mi pobre hermana, a quien su Dios tenga en la Gloria, somos tan pobres que sólo tenemos una cama para los dos, ¿Además qué haríamos con dos camas para una sola habitación? Ella era de pequeños como mi segunda madre, los cerca de siete años de diferencia eran mucho.

   Su mente y su talante muy serio y callado, contrastaba enormemente con la fantasía que en mí desplegaba cuando estábamos solos. Los domingos nos levantábamos más tarde, no había colegio, y nuestra pobre madre se regalaba un poco más de descanso. Mientras me llegaba el turno de ser lavado en un barreño de barro que mi madre subía previamente por la escalera, para después realizar un segundo viaje con el agua caliente sacada del fogón de carbón situado en el corral y por último bajar y volver a subir un cubo de agua fría que iba mezclando hasta hallar la temperatura ideal. La pobre comenzaba bien la mañana. 

   Mientras junto a nuestro tabique mi madre realizaba sus abluciones en su habitación conyugal, mi hermana me expresaba sus fantasías contra el hambre, y todo expresado en nuestra lengua materna, la de nuestra tierra: el valenciano. En realidad apenas sabíamos hablar el castellano y mi madre menos que nadie de la familia.

   _ ¿Pepito quieres que te cuente que me gustaría que comiésemos ahora?

   _ ¡Sí, Lolita! Yo, desde mi ignorancia me tumbaba en la cama mirándola fijamente con los codos apoyados en el colchón de borra y con la cara apoyada en mis pequeñas palmas de las manos.

   _ Imagínate, un trozo de pan blanco así de grande, me señalaba con las manos el equivalente al tamaño de un bocadillo actual. Mis ojos aún legañosos se iluminaban como dos faros. Y de mezcla, una cortada de jamón muy grande.

   _ ¿Cómo de grande Lolita? Ahora ya la boca se volvía líquida y los jugos gástricos del vacío estómago trabajaban a destajo, y la mente se me desbocaba.

   _ Mira Pepito, tan grande que por cada lado del trozo de pan blanco, sobresalgan dos dedos de jamón.

   _ ¿Pepito, y sabes qué de postre?

   _ Dime Lolita, dime.

   _ Un plátano bien grande.

   _ ¿Uno para cada uno?

   _ Sí, Pepito, uno para cada uno.

   _ Yo desde mi tierna infancia no entendía nada pero sabía que era bueno, qué digo bueno, buenísimo. En realidad el producto de la matanza desaparecía para poder hacer frente a otras necesidades y pagos. Hasta tal extremo que no sabía lo que era un jamón, pero aplaudía a mi hermana.

   En esos años, mi padre aún no recuperado de la cojera, como para valerse por sí mismo, se mataba todo el día sentado en una silla con la pierna derecha extendida y estirada del todo por no poder doblar nada la rodilla, y haciendo de esparto cuerdas y capazos; sus fuertes manos acababan llagadas. Cuando le hacía caso a los ruegos de mi madre y dejaba de trabajar, su rostro era una máscara de dolor y sufrimiento y, todo por dos pesetas al día.

   Para mí hasta que me llegaba el turno de lavarme los domingos, la cama junto a mi hermana me transportaba como a Carpanta a un mundo de fantasías que nunca se cumplían, pero era tan hermoso como fantástico. Eran las fantasías de dos niños pobres.

   Capricho.

General

   El PP, enrabietado por las acusaciones que recaen sobre él, ha ofrecido fuertes recompensas a quiénes encuentren culpables en algún pueblo, aldea o villorrio gobernado por el PSOE. El cartel “se busca”, y la cantidad de la recompensa empapela las poblaciones gobernadas por el partido antagónico como si en plena campaña electoral estuviesen.

   En este país no se trata de arrepentirse, pagar o marcharse a casa. Políticamente lo importante es rastrear cual sabueso impenitente y encontrar el mal ajeno moviendo el rabo ante la presa cobrada. Con esto el pecado propio desaparece y se emparejan con otros golfos de similar catadura aunque de línea política divergente.

   El rastreo que las fuerzas de la benemérita están llevando a cabo en las riberas del Guadalquivir en busca del cuerpo vilmente asesinado de la criatura Marta, no se puede comparar con las búsquedas desesperadas del PP. Están removiendo España y Santiago hasta debajo de las piedras y, deben andar con cuidado no perezcan ahogados en sus propias heces fecales.

   En cualquier caso me da pena que nuestra clase política, por llamarla de algún estilo, se dediquen a estos quehaceres cuando los ERE se propagan por España y, con ellos la progresión del paro alcanza el grado de geométrica. Ahora los parados conforman pareja de hecho, matrimonio canónigo o matrimonio homosexual. En las casas ya se pasan el día mirando al suelo con los ojos vidriosos el uno frente al otro. A uno le está a punto de caducar el paupérrimo paro y su esposa acaba de incluirse en la lista pero sin recibir de momento ni un euro. Mientras tanto sus vástagos consumen chucherías ausentes al descalabro que se les avecina. Seguramente pienso que más que trabajo, a los parados les resultase más rentable hacer de detectives amateurs en busca de políticos corruptos de ambos bandos. Podrían encontrar el nunca existente El Dorado. ¡Hay tantos! Serían bien recompensados.

   Sin embargo, Zapatero sigue su exultante campaña por tierras gallegas sin mentar las miserias económicas que cercenan a España, y se dedica a reír con sorna bobalicona los problemas del PP, esos que ellos aún están purgando, pero…el árbol de la mendacidad no le deja ver ni hablar del bosque.

   Anoche apareció un cariacontecido Solbes en la TV, y me resultó imposible escuchar sus palabras por inaudibles. Tan sólo me quedé con la cantinela de que el 2010 seguirá siendo muy espinoso. Así pues hay que reconvertir el paro en: ¡SE BUSCA! ¿Qué se busca? Miserias ajenas.

   Capricho.     

General

   …a no saber el ejercito israelí y sus políticos como justificar la destrucción de Gaza. Desgraciadamente ha ocurrido, y a la hecatombe de una población, la muerte de cientos de civiles entre ellos muchos niños y, haber dejado más de 500 heridos de los cuales la mitad ya pueden haber muerto, el pueblo hebreo deja enraizado un odio con una herida abierta mucho más amplia y difícil de cicatrizar por no hablar de imposible.

   Ya dejé claro en un escrito en mi web, lo que pienso de las tres religiones más importantes y, en este caso, de una de las dos que priman políticamente sobre sus pueblos. Sin embargo, dejo eso al margen, al igual que el comportamiento de una de las otras dos en otras épocas y circunstancias disímiles. Lo bien cierto es que los daños colaterales se han dejado ver y no existe ninguna justificación para semejante barbarie e Israel y Estados Unidos no paran de hurgar en un avispero en horas del mediodía en plena canícula. Y mezclo a los Estados Unidos por ser copartícipe de éste, indirectamente, o no sé yo, y de otros dos focos que están abiertos en la zona con participación muy lejana de ninguna justificación coherente si miramos en la lontanaza.

   Partiendo de mí, como un defensor de los derechos humanos, considero que ninguna guerra es ni ha sido justa e igualmente que ninguna se ganó jamás; y ésta, no sólo no se ha ganado sino que no ha terminado. El polvorín está ahí. Las circunstancias hacen que las treguas no existan y ello nos puede llevar dentro de una recesión en puertas de una depresión económica a escala mundial a una conflagración de dimensiones desproporcionadas e irreversibles. Si el propio ejército israelí reconoce que la justificación de los hechos es muy difícil de ser creíble por parte de organizaciones internacionales, desde mi máxima inocencia ancestral me pregunto: ¿Qué habrán hecho allí, alejados de todas las miradas de la prensa y televisión? ¿Qué grado de perversión no dejar pasar a la cruz roja, alimentos, medicamentos ni agua para la población civil? Realmente mucho deberán explicar para no conseguir ser creídos.

   ¿Hacia dónde caminas pueblo de Israel? Y ¿A dónde nos llevas? Difícil respuesta para estas preguntas.

   Capricho.

General