La Web de José Pardo Ferrer

¡Buenos días Pepe!

Buen día tengas REDI, qué me cuentas.

Hoy, te pienso impresionar.

¿Qué no me pase nada, dime?

Voy a presentarme como alcaldesa de Chiva, representando al PSOE.

¡Señor, señor…, me la imaginaba muy gorda, pero, nunca tanto!

¿Acaso te has vuelto loca? Necesitas una sede social –con al menos tres gabinetes– un apoyo económico y militantes abonados a tu partido, y en este caso a ti, una desconocida un grupo que te lleve la campaña electoral, y todo eso, cuesta muchísimo dinero.

Confía en mi sapiencia casi infinita, amado Pepe, todo está calculado. La sede social, mi palacete. La casa de al lado, despacho para juntas y reuniones y, la tercera, para oficinas…

Para el mobiliario y materiales diferentes de oficina, montado todo al último grito, un banco me deja la pasta a un interés bajísimo del 27%.

¿Al 27 %, pero tú estás majara? ¿Y con qué aval? Porque ningún banco te va a dejar un euro sin avales.

¡Tú tranquilo, todo está previsto!

El aval son las tres casitas tan majas de las que dispongo.

¡Y una leche! Esas tres casitas, están ubicadas dentro de nuestro chusco terreno y que conforma nuestro chaletito.

Además, REDI, ¿a ver si te enteras? En toda esta zona, entre gente  que cohabita en las diecinueve urbanizaciones en el término municipal, sólo quedo yo como socialista, había otro que se murió hace seis años. Aquí, la gente adinerada y enriquecida–menos tus amos, auténticos parias de la Tierra– todos son del PP.

¡Me vas a contar, ni que fuese necia!

Lo primero que he realizado ha sido una encuesta puerta a puerta, por las diecinueve urbanizaciones, y el éxito lo tengo asegurado, seré alcaldesa del honorable pueblo de Chiva, con todos mis respetos hacia el actual alcalde.

¡Joder REDI, me dejas acojonado!

Ya sabía, que te iba a dejar con la boca abierta.

¿Y, puede saberse qué te han dicho en cada chaletazo, sus honorables y cresos habitantes de esas moradas?

Pues que todos son partidarios, y muchos afiliados al partido de Pepe Pardo.

¡Veamos, pedazo de alcornoque! ¿Qué entiendes tú por Pepe Pardo?

¿Pues, qué va a ser…tus iniciales: PP? ¿Puede estar más claro?

La verdad mi querida REDI, es que eres mucho más torpe de lo que imaginaba, obtusa, burra, pedazo de adoquín y mostrenca, desaparece de mi vista, y no le digas a nadie, que gozas de las prebendas de esta menesterosa casa, y mucho menos, mentarme a mí.

¡Fuera de mi vista, y a pacer… que es lo tuyo!

¡Ay Dios mío, y de La Virgen de la Alta Gracia, lo que me acabas de decir!

¡Largoooooooooooo!

Capricho.

General

Siete años y algo más de seis meses, se cumplen de la inmisericorde invasión de un país, por las avarientas intenciones, embustes, falacias y afán desmesurado, para a través de una guerra innecesaria, destruir y asesinar a algún ciento de millar de civiles, niños y mujeres; y todo, al margen de dejar un caos de terror entre sus habitantes, una nación dividida y destruida.

De lo poco que queda, se ocupará la insurgencia chiita. Una insurgencia ésta, similar al cisma de Occidente y Oriente entre los cristianos. Como verán, las religiones están repletas de similitudes, al igual que las guerras.

El nuevo Premio Nobel de la Paz, Barck Obama, anunciará la retirada de las tropas de Iraq, una guerra que él –en precampaña– anunció de estúpida. Un servidor cree que ha sido algo mucho peor que necia.

Las guerras en Afganistán e Iraq, han sembrado de odio al Islam –cómo si no fuese suficiente para ello su religión– y la intransigencia de su integrismo radical. Naciones cuyas cabezas visibles son sus Ayatolás religiosos, resultan ser un peligro constante para Occidente.

Reza un refrán árabe que dice: “siéntate en la puerta de tu casa, y verás pasar el cadáver de tu enemigo”. Lo peor de todo es que el Islam, está radicalizado por todo Occidente e incluso en China. Su religión se ha apropiado de las mentes de La India –ahí incluyo a Paquistán– nuevo albergue de cabecillas terroristas.

Pero, con estas dos guerras, ambas perdidas de antemano, de momento, sólo han servido para que no vayamos por las calles tranquilamente. A nosotros no se nos admite en sus guetos, pero ellos deambulan tranquilamente entre nosotros, por todos nuestros ámbitos creando la incertidumbre entre los nuestros.

Estos días ha visitado España, Gaddafi, y ha venido a decir que la mujer musulmana está mejor tratada que la mujer española y occidental. Menos explotada y más respetada. Pero, las lapidaciones de éstas, continúan a través de los siglos. Formas de ver su religión, desde el lado del varón, al menos a éste le va de maravilla, mientras pueda disponer de cuántas jovencitas desee y decenas de hijos sin ser lapidado…

Primero fue Aznar en Iraq –convirtiéndose en adalid en contra de los sarracenos– y ahora lo es Zapatero en Afganistán. ¿Conceptos distintos? No lo creo. Vivimos demasiado cercanos del Continente Africano, para permitirnos ciertos lujos.

Lo bien cierto es que Estados Unidos, sólo ha sumido a un País en un caos de muerte y desolación. Para, hoy 31 de marzo de 2010, abandonar Iraq, tras asesinar por el método de la horca a Saddam Husein, y con ello, creyeron realizar justicia. Firmeza y equidad para los hebreos, para el resto del mundo una estupidez, en la que España ha participado.

En la otra, hace poco llegaron los tres últimos ataúdes–de momento. Alguien más sabio que yo, lo calificó de tres asesinatos. Mal sentido de lo que es una ocupación innecesaria. A nadie nos guata que ocupen por la fuerza, nuestro territorio; basta rememorar nuestra Guerra de la Independencia. ¿Se asesinaban a los franceses? No, se les mataban.

Tan sólo, se les hacía la vida imposible y se degollaban al menor descuido. ¿Era terrorismo? Lo mismo que ocurre en Afganistán por parte de los Talibán, a quienes no debemos de olvidar, que el señor Bush padre, fue su mentor y mecenas al armarlos y fortalecerlos a base de millones de dólares. ¡Qué cosas!

Pero…, así es la historia, la de España y la de todos los Imperios. Malas historias y pésimos resultados.

De momento, hablemos de paz, ya que hay demasiadas guerras…

Capricho.

General

Leo en internet dentro de algo parecido  –Al Diario Ojo Pelao– que: “hallar a una novia ideal es igual de difícil que encontrar a un extraterrestre” (Sic.)

El desarrollo de la verborrea, viene a ser algo similar a un dialogo entre besugos. Pero, matizando sus tintes machistas –quede claro que un servidor posee 70 primaveras– y que este mes, he cumplido medio siglo entre noviazgo y boda con la misma adolescente con la que me comprometí en 1960, explico que si difícil es encontrar a la mujer de tu vida, mucho más lo es encontrar a dos.

E igual de dificultoso es encontrar para una mujer excelente, un hombre que le resulte ser ideal.

El concepto de pareja, y en pareja, resulta complejo pero maravilloso. Para ello, basta dar todo a cambio de nada por ambas partes. Si recibes una recompensa, bienvenida sea e imagino que al revés más de lo mismo. Esperar demasiado, es vivir abocado al fracaso en cualquier faceta de la vida.

Los pilares básicos en lo que se sustentan dos personas maravillosas –para cada uno de ambos– están basados en parte por los pilares que sustentaban no hace tanto nuestra sociedad: Respeto, tolerancia, educación, ética o moral y amor.

De lo último mucho y, siempre renovándolo cada día, según nuestras edades y achaques. Algo, esto último, con lo que deberemos perpetuarnos y acostumbrarnos.

Lo peor en la actualidad –desde mi atalaya con la mirada un tanto turbia y una mente cansada– lo compone principalmente el “culo veo, culo deseo”. Y, esto se comprende en parte por el trabajo de la mujer siempre mezclada entre hombres y viceversa.

No puedo omitir que antaño, en aquellas fábricas en las que trabajaban igualmente muchas mujeres y hombres, se cometía adulterio por partida doble, pero, la mayor parte de las veces, éste quedaba oculto. Lo cual, evidentemente, no era mejor que ahora.

Yo ya viejo, veo que tanto hombres como mujeres, han perdido el sentido de la responsabilidad familiar, y con ello, son en demasía la gente angustiada por las deudas y las dificultades económicas para sustentar a dos estirpes al unísono por parte del varón.

Recuerdo las palabras sabias de un señor, unos años mayor que yo, y que poseía una amiga a espaldas de su esposa, él nunca se divorciaría, me anunció y eso, siendo un hombre adinerado.

A mi pregunta de por qué, me respondió escuetamente:

“Para divorciarse, señor Pardo, hay que ser muy rico”.

Nunca creí en sus palabras, más bien en que: “uno debía de ser muy necio”. Pero, siempre partiendo de la base de que, cuando un hombre se separa de su esposa por otra más joven, habiendo tenido durante cierto tiempo relaciones amorosas, para que esto ocurra, primero se hace necesario poseer a la meretriz de turno. Lo digo, desde mi sana intención de no insultar a las prostitutas.

Capricho.

General

Acompañado por unos cacahuetes y altramuces, y con el bocadillo de sobaquillo envuelto en papel de periódico, y que, al desenvolver éste, miras dentro y hay poco y mal repartido para un pan de 250 gramos aunque no horneado cómo los de antes quedas un tanto perplejo. No hace tanto, te servían un buen bocata de embutido o con tortilla de patatas. Hoy, sin enterarte ya no te lo puedes permitir. ¡Han cambiado tantas cosas y tan rápidas…!

Habrá que acostumbrarse. Los trabajadores en pequeños grupos de amigos, solicitarán el susodicho porrón de vino de garrafa con gaseosa fresquita, y éste irá pasando de mano en mano. Los bocatas caseros serán consumidos con deleite y, al acabarlos, pagarán la escuálida cuenta y regresarán a su trabajo.

Allí, y a escondidas, sacarán el termo de café calentito con unas gotitas de brandi del más barato. Se van turnando y cada día lo trae uno. El café un poco chirli mirli, de los que hacía yo cuando iba con amigos al monte, a la caseta de un amigo, donde cada uno se ocupaba de unas cosas. Yo siempre hacía el ajo aceite y el café con un perol de barro y muy chico. Me jodían por alabarme y yo picar. Entretanto, las escasas longanizas y morcillas de cebolla y una chuleta de cordero por barba, se iban asando.

En la mesa, habían dispuestos unos platos con altramuces y guindillas en salmuera. Y una bolsa con muchos panes –no en vano uno era panadero–, sentados a la mesa cada uno abría un pan de los de 250 gramos de verdad y lo untaba con ajo aceite. Con mucho ajoaceite.

Yo lo hacía muy picante, solía ponerle para seis u ocho, una docena de dientes de ajos y con paciencia, dale que dale vueltas a la maza de madera y con el mortero de arcilla entre las rodillas, y en la otra mano la aceitera dejando que gotease gota a gota. La verdad es que me salía buenísimo y muy ligado.

A los primeros tragos de vino con gaseosas que habíamos colocado dentro del cubo para sacar el agua del aljibe, y que las refrescaba un poco, las risas y los chistes más picantes que el propio ajoaceite iban en aumento.

La poca chicha que había entre el pan, se degustaba con lujuria y muy lentamente. Era la época en que comenzábamos a ser hombres –al menos así lo pensábamos– entre los diecisiete y dieciocho años.

Por la mañana la mayoría habíamos trabajado en el campo. Sobre las dos de la tarde, nos poníamos en camino, eran poco más de tres kilómetros a través de monte bajo. Acabada la comida, solíamos jugar una partida de truc  entre risas y bromas.

Al comenzar a caer las primeras sombras, lo recogíamos todo entre todos, y dejábamos la pequeña estancia como una patena. La basura la sepultábamos bajo tierra y emprendíamos el regreso ya un tanto cansados. Al llegar a casa, unos puñados de agua fresca sobre el rostro y a dormir.

Al día siguiente, sería lunes, la voz de cada padre sonaba como la campana gruesa del Miguelete de Valencia, era hora de levantarse, casi no eras consciente de haber dormido. El alba, te recibía en la fuente del corral, metías la cabeza debajo del grueso grifo, te mojabas el torso, brazos manos y sobacos, te secabas y el amanecer aún no despuntaba.

Habías pasado un buen domingo. La abundancia, no te proporciona la felicidad. El mayor goce, es el yantar y trasegar de poco y cosas no cotidianas compartidas con amigos. Bendita escasez. ¡Cuánto nos enseñó!

Capricho.

General

Buenos días Pepe, ¿qué tal has descansado?

Bastante bien, pero con tanto calor se duerme mal.

Sí, así es, a mi me pasa algo parecido.

¿Deseas algo de mí, tengo prisa?

En realidad, estoy un poco preocupada por ciertos detalles de los catalanes, y más en concreto con sus políticos.

¡Vaya, vaya…, soy todo oídos!

Deseo saber, si la hierba que sigo comiendo a causa de la crisis, es por casualidad de origen catalán. Ya sabes que no deseo consumir ningún producto catalán.

Tranquila REDI, la hierba es autóctona de nuestra amada tierra valenciana. Yo no compro nada catalán a sabiendas de que lo sea. Ya lo sabes de sobra.

Bien, muy bien, por esta parte me quitas un peso de encima.

Sin embargo, deseaba hablarte de algo que vengo observando en los últimos tiempos en los catalanes.

¿De qué se trata REDI?

Bueno, ya sabes que leo diariamente varios periódicos de diferentes índoles –supuestamente– de ideologías encontradas, y a través de las páginas de éstos, he llegado a la conclusión de que: “El pueblo catalán y sus políticos, cada día poseen más cantidad de SENY”.

¡No me jodas!, ¿y cómo has llegado a semejante estupidez?

¡Ay, mi querido amo, cada día te vuelves más obtuso! Rezaré por ti a Santa Lucía, patrona de los ciegos…

Verás Pepe, los catalanes últimamente ya comienzan a realizar cosas por las bravas. En el famoso barrio de Gracia, –y al cual, salvo en cuanto al Botafumeiro, no le encuentro ninguna, el otro día se las tuvieron tiesas con sus propios mozos de cuadras.

REDI, REDI…, no son mozos de cuadra, sino mossos de escuadra.

¿Y qué más da? El caso es que han comenzado a realizar disturbios callejeros al más puro estilo de los jóvenes vascos de Kale borroka. Y debido a ello, deduzco, desde mi ilimitado intelecto cánido pensante que:

Cada vez, o día que pasa, los catalanes poseen más SENY.

La verdad sea dicha, mi querida REDI, es que no te entiendo. Si los catalanes comienzan a hacer el burro, tú manifiestas que están incrementando su SENY. Por favor, explícate.

¡AY, Virgen María y Madre de Dios, poseen más SENY porque cada día lo usan menos! Lo están guardando. Sabido es que a más asnos más conocimiento. Aunque afortunadamente, siempre existirá la excepción que confirme la regla, como el Pep Guardiola y su Barça. Me encanta verlos jugar. Ésos sí que poseen poco SENY, lo gastan todo.

Sí, ahora te entiendo y, posees toda la razón del mundo, y es una pena que cuatro políticos medio analfabetos y charnegos, arrastren al pueblo a semejante debacle. Pero, dejemos en paz a Cataluña, y sobre todo, sus productos, para que se pudran en las estanterías.

¡Olé, este es mi Pepe, guerra total a los productos catalanes!

Capricho.

General

Así es, en número de días acumulados a través del tiempo. Sin embargo, a un servidor le suena mejor lo del medio siglo.

Esta tarde calurosa del 24 de agosto de 2010, mi amada esposa, me concedió el sí quiero como novia mía hace justo MEDIO SIGLO. Cinco años más tarde, contrajimos matrimonio.

El recorrido ha sido largo, aunque hoy nos parezca menos. Asidos de las manos, hemos recordado aquel día y muchos más. El día tan caluroso y nuestros achaques, a pesar de no ser viejos, ha hecho que comiésemos en casa bien fresquitos y brindásemos con una copa de vino blanco muy frío.

Más tarde nos hemos tumbado juntos en la cama, debajo del ventilador. La charla amorosa y distendida, ha servido, principalmente, para realizar nuevos planes. Ambos caminamos con demasiadas enfermedades a nuestras espaldas, pero, nada parecido a lo de miles de millones de otros seres que, sufren mayores e inmisericordes enfermedades que nosotros. Así pues, nada de quejas. ¡Chitón!

Y, hacia ahí hemos desviado nuestras mentes y nos hemos sentido muy dichosos, de estar vivos, juntos, lúcidos, ser abuelos y de un larguísimo etcétera de bienestar, comparado con otros.

Nos hemos abrazado y besado con cariño y amor eternos. Nos hemos atrevido a una vez ambos jubilados, lanzarnos a la aventura de vivir lo mejor posible el tiempo que nos quede. ¿Cuánto va a ser? Cada día, brindamos por hoy. Mañana, igualmente brindaremos por hoy. Como aquel famoso letrero de la post guerra, en ultramarinos y demás tiendas en el que rezaba: “Hoy, no se fía”.

Veamos qué nos depara el futuro, y seamos valientes para aceptar lo que la vida nos mande. Ya muchos conocidos y cercanos a nosotros, nos van dejando –al margen de la familia de sangre– cualquier día, seremos nosotros los que digamos adiós a los demás sin despedirnos.

Pero, entretanto, que nadie nos joda lo que nos queda. Ni siquiera la pobreza. Ésta, tan sólo sería retornarnos a nuestro pasado, y nuestro amor podrá con todo, siempre que ambos sigamos juntos.

De no ser así, con absoluta honestidad y veracidad incondicional, prefiero egoístamente irme yo antes. Y no es cobardía. Nunca he sido cobarde. Pero, te amo demasiado como para verte en el lecho de muerte. Lo siento, pero es así.

En cualquier caso, de esto, no hemos hablado hoy. Hoy, ya ayer y que, vuelve a ser hoy, vamos a planificar muchos –aunque moderados– placeres.

Seguramente, todos serán repetitivos de otros tiempos, todos menos el más importante y siempre soñado por reyes y multimillonarios, el sexo eterno, ése que va quemando etapas y ya no vuelve. Ya lo dice el refrán: ¡Ojo, que la procesión es larga y el cirio corto! Y, mucho peor, si la procesión hubiese sido corta…

Hemos cumplido MEDIO SIGLO, los primeros años, llenos de pujantes ilusiones, y de desasosiego y deseo sexual, como cualquier otra joven pareja, de lo contrario, siempre hubiésemos sido viejos, y la vejez, aún siendo hermosa, en realidad y a fuer de ser sincero, es fea, muy fea. Según los hombres y el tiempo que lo inventaron, es lo mismo que cincuenta años, pero, a mí, mi querida esposa, me gusta más recrearme en el MEDIO SIGLO, suena mejor y más largo.

Me recuerda mis tiempos de estudiante y cuando la Historia se contaba por siglos, justo igual que hoy.

Además coincido contigo en no desear cambiar por ninguna, la época vivida. ¡Ha resultado tan espectacular! De ir a pie, paseando nuestra pobreza con la máxima dignidad para pasar a viajar con los Jumbos y DC10, aunque de trabajo, pero, que me exaltaba con los viajes y me resultaban placenteros. Conocer tanto mundo, nos ha enriquecido, ahora, ya viejos recorramos de nuevo esta Europa de nuevo cuño en todas sus latitudes. Igual que antaño, pero con las ventajas de hogaño.

Hemos sido unos privilegiados, aunque nuestro trabajo nos haya costado. Sin embargo, no dejo de pensar que otros con mayores esfuerzos alcanzaron menos logros. Cuestión de suerte, y lo digo desde mi máxima sinceridad.

Pero hoy, MEDIO SIGLO después, no me arrepiento y, sigo siendo muy feliz a tu vera.

Gracias mi amor por todo lo que me has donado y me donas, a cambio de pedirme poco. Que tu Dios, en ese que crees, te recompense eternamente.

¡Vamos a por el otro MEDIO SIGLO, querida mía! Amén.

Capricho.

General

…, NO DETRÁS. El arte, cualquier tipo de él, no puede desperdiciarse. El pueblo valenciano –a éste que un servidor pertenece con orgullo– no se le puede capar la música. Un emblema universal que nos distingue sobre otros muchos pueblos del mundo.

En cierta ocasión, en Muro de Alcoy, hoy denominado “Muro” a secas; éste de la popular canción: “El Tío Pep sen va a Muro…”, y cuya emblemática tartana, el burro y la figura del tío Pep, hechas en bronce jalonan la entrada del industrial pueblo alicantino sobre un gran pedestal.

Estando con mi entrañable amigo Artemio Pérez, vino un muchacho más joven que nosotros e hijo de un conocido del pueblo, el cual, orgulloso de sí y de ser valenciano, tocaba la batería en la Orquesta de Televisión Española.

Corría más o menos el año 1967, y nos dijo con suficiencia incontenida:

¡Che, en Televisión Española se habla valenciano!

No lo olvidaré jamás. Me traspasó su vanidad a mí, y cómo no, a Artemio.

Mi segunda anécdota, data de 1978, año arriba o año abajo. Me acompañó mi esposa por temas laborales al Lejano Oriente. Una noche, nos juntamos en el mismo Hotel Lote en Seúl, con dos matrimonios amigos catalanes.

Nosotros, nos habíamos quedado en Taiwán, y a su vez, habíamos estado antes unos días en Hong Kong y regresábamos con ganas de degustar una buena cena. Había una docena de restaurantes y, elegimos uno de cocina internacional.

Una buena sopa de cebolla, pan francés, unos espectaculares filetes de rosbif y fantásticos postres. Todo, amenizado por una orquesta de cámara.

Eufórico y ante el asombro de los catalanes, me dirigí al maître, para solicitarle que nos tocasen el pasodoble Valencia del Maestro Padilla. Los catalanes, dijeron al unísono:

¡Ahora y aquí, os tocarán vuestro himno!

Acabada la pieza que estaban interpretando, con gran solemnidad el director de la orquesta, nos realizó varias inclinaciones y los acordes de mi amada tierra valenciana comenzaron a sonar.

La emoción de mi amada esposa y mía, contrastaban con la mirada baja y los rostros consternados de los catalanes.

Al acabar, mientras nosotros aplaudimos con moderado entusiasmo, pero plenos de exaltación valenciana, los catalanes alcanzaron a decir muy cariacontecidos:

¡Realmente, Barcelona necesita un himno de reconocimiento mundial! (Sic.) Tan cierto como me debo de morir. Y debo añadir que, las seis personas sentadas a la mesa seguimos vivas.

Con ello, me dirijo a la Conselleria de Educación desde mi máximo respeto, para que en tiempos difíciles, menos que los de la Post Guerra Civil, que realicen un sacrificio, y eliminen gabinetes innecesarios y gastos suntuosos, para apoyar una de las culturas más destacadas de nuestro Reino de Valencia.

Las bandas de música deben de seguir adelante cada día con mayor auge y esplendor. Es una seña de identidad valenciana a nivel universal que no puede decaer.

Si no lo hacen así, ¿para qué sirve un Palau de la Música o el espléndido edificio de La Reina Sofía, para representar óperas universales?

¡Ojalá que mi escrito, escueto pleno de sencillez, pero henchido de valencianía, se haga realidad! Y que, el arte de la música, figure con estandarte propio a la vera de nuestra venerada bandera valenciana. Amén.

Capricho.

General

¡Ay, María Santísima Madre de Dios! Buenos días, mi querido Pepe, vengo consternada ¡Que La Moreneta me perdone!

¿A ver, qué te ocurre ahora y hoy a horas tan intempestivas?

Bueno, intempestivas las 11´59, serán para ti. Resulta, que acabo de ver una foto, “dels corre bous” y me ha dejado angustiada. Son igual que el “Bou amb bolat” y son ¿casi? lo mismo.

Pues claro, ¿acaso qué pensabas tu?

Creía que “els corre bous”, eran catalanes con los cuernos embolados y con un toro detrás; donde los maltratados eran éstos, y no los toros. Pero, al ver la foto tomada en Amposta y aparecida en el ABC, ¡Madre Mía y Señora de las Angustias! mi cuerpo lindo y serrano ha sido recorrido por un escalofrío de lástima y humanidad hacia el pobre animalito.

¡Ay qué ver lo mal embolado que estaba el animal, claro, qué sabrán esos bárbaros del Sur de Francia de “bous am bolats!

Y no veas, los energúmenos catalanes, cómo maltrataban al toro; aunque eso sí, todos ellos portaban sus farolillos correspondientes, colgando de sus cuernos, y bien encendidos los cirios encerrados entre los cuatro cristalitos correspondientes.

Por eso, amado amo y señor, he visto bien el maltrato del toro. No daba lugar a confusión. Cada cual estaba bien identificado, incluido el Montilla que tiraba del rabo con saña, como si fuese para recuperar algo más del ESTATUT. ¡Una barbaridad!

Claro, como no saben, el cortador de “la corda” no poseía huevos, y salía corriendo, mientras el pobrecito astado, se desesperaba repartiendo con sus lastimados cuernos en llamas, mandobles  contra el poste, y ¡Hala, todos corriendo menos el Montilla estirando del rabo, igual se lo quería llevar a su casa para guisarlo al más puro estilo andaluz! Y, es que, nunca se sabe de lo que es capaz un charnego que desea ser catalán.

Así es mi querida REDI, todas las copias o imitaciones, resultan ser vulgares, y la “dels corre bous” es una más de los catalanes sobre nuestras costumbres lúdicas en nuestro extinto Reino de Valencia y, es que la envidia resulta ser muy mala consejera.

Pepe, desgraciadamente hay mucho más, cada día me desayuno con más nuevas y malas noticias sobre la Francia sureña.

Ahí va esta otra: Josep Huguet, CONSELLER DE LA GENERALITAT DE CATALUÑA, acaba de declarar: “La ideología dominante en Madrid tiene un tufo falangista porque es una visión imperialista”. ¿Qué te parece?

¡Qué quieres que te diga, mi bien amada REDI, que tu no sepas!

Eso es verdad.

Yo opino, y me perdonas querido Pepe, que los catalanes se están pasando varios pueblos, hablando de tufos falangistas e incriminando a todo un pueblo. El tal Huguet, olvida que Cataluña, actúa al más puro estilo Nacional Socialista, con su MAL HABLADO FRANCÉS, enarbolado como idioma, y con sus pretensiones independentistas y odio hacia todo lo español. ¡Puro fascismo e imperialismo barato!

Una, que es muy docta con la materia, le deseo recordar al señor Huguet, que en otras épocas pero, con parecidas circunstancias, por culpa de los catalanes se perdieron El Rosellón, La Cerdaña y Portugal. Hoy, quizás nos quedemos sin Perejil, Ceuta y Melilla.

Para falangistas al más puro estilo, y nazis, los propios catalanes y Cataluña, como territorio protector y dedicado a la enseñanza de sus esencias políticas de ambas ideologías. En el fondo, aquí REDI, su segura servidora, conoce a muchos madrileños muy buenas gentes. Siento no poder decir lo mismo de los Montilla, de usted mismo y compañía.

Joder REDI, cómo te has levantado hoy de ilustrada, y con qué mala leche.

Pues aún queda mucha tela por cortar, mi querido Pepe.

Como no te enteras de nada, dado tu largo letargo vacacional durante los 365 días del año, de cada año, te diré que: “Cataluña, es pro etarra y exalta a los/as etarras.

¡Joder REDI, no me digas!

Así es, y nada menos que la exaltación a favor de ETA, se celebrará en el castizo barrio barcelonés de Gracia, allí donde un día cuando aún tenías un duro, me invitaste a comer en el restaurante el Botafumeiro. Me puse ciega.

No me lo recuerdes, por tu culpa estoy sin un euro desde aquel siniestro día. ¡Ah, mala hora te llevé allí…!

Bueno, mira Pepe, pelillos a la mar. Pero, aún me queda otra bomba como noticia de los sureños franceses, o séase, de los catalanes.

Hoy, otra noticia a cargo de esa beldad aborigen tuya, la tal Fernández de la Vega y del “sin papeles” Corbacho.

¡Ay que joderse, vaya dúo, qué han hecho ahora!

No Pepe, lo que van a hacer. Quieren trocear el Poder Judicial “para satisfacer a Cataluña”.

¡No me digas, no me digas, REDI!

Te digo, te digo, Pepe, y lo que es peor, tu paisana y aborigen valenciana, se reunirá con la Generalitat para nuevas cesiones.

Mañana, hablaremos de tu tierra valenciana, de la música, de los que la enseñan y de los que desean ensañarse con éstos.

Que, así sea, REDI. Hasta mañana.

Capricho.

General

El Estado de España con todo su Gabinete de Ministros y demás pléyade a las órdenes de Zapatero.  Todos éstos, al grito de: ¡Santiago y cierra, España! Se han largado de estampida, con los fondillos repletos de euros en busca de lugares exóticos sin papara chis cercanos y, alejados de los quioscos de prensa.

Alguien bien informado y dotado de cierta cultura, de la que parecen carecer todos éstos, debiera informarles de que España no es una fábrica. De estas que se cierran el 31 de julio y ya no se vuelve a abrir. O que se abren el primero de septiembre, pero sus empleados y trabajadores, se pasan los diez primeros días hablando de fútbol.

Ante la manifiesta ausencia de poder. El rey de Marruecos Mohamed VI, ha lanzado una ofensiva sobre Ceuta y Melilla. Dos ciudades, todavía sin definir como Autonomías, y dejadas de la mano del Estado.

De acuerdo en que ninguna de ambas se halla dentro de territorio hispano, entiéndase: Península Ibérica. Pero, igualmente les ocurre a las Islas Baleares y Las Canarias. Ambas igualmente alejadas de nuestra península.

Sin embargo, lo que me causa cierto desorden mental, es pensar en la angustia de ambas ciudades y de sus pobladores españoles, en días de abandono total por parte de los miembros de nuestro Gobierno Central. Y hablo de españoles, ya que así lo son.

Ni nuestra economía está preparada para cerrar todo un mes una fábrica, tienda, comercio, oficina, etcétera, ni nuestro Gobierno posee derecho de pernada, para abandonar EL PAÍS dejándolo en el mayor de los desamparos.

Señor Zapatero, y demás adláteres que le lamen las posaderas, España no es una fábrica.

Capricho.

General

El muy ladino, artero y mendaz desea equiparar a los españoles –a éstos a los que él no pertenece en lo social ni económico– con el resto de los europeos a la hora de subir los impuestos para que alcancemos el mismo nivel que Alemania, pongo por caso.

A mí, no me sorprende un ápice que este socialista con carné desde la cuna y medio analfabeto, esté realizando varios cometidos a la vez, a la vista de los pocos atributos masculinos de su jefe Zapatero y de su compañera de viaje la señora Salgado, ésa que anda más perdida, que meretriz por rastrojos a las dos de la tarde en el mes de agosto.

Pero el muy sanguijuela, sablista, vividor y usurero, no se atreve a equiparar sueldos –tanto para funcionarios como para el resto de trabajadores y pensionistas –tampoco dice nada de equiparar el número de parados con el resto de la UE.

¿Sabe usted mi estimado camarada, quiénes han provocado la situación en la que se encuentra España? Imagino, que al menos, conoce la respuesta…, y no me hable de herencias, ya que, ¡bien a gustito las heredaron, se llenaron los bolsillos, dilapidaron el dinero ajeno y no dijeron nada, hasta ahora! Sin menospreciar ni olvidar, el doblar el número de parados y el de menesterosos entre los que no se encuentra usted, como era de suponer.

Al margen de ser un inútil como político y –seguramente como persona– no me deja indiferente su doble moral y social a la hora de gobernar, así como en la mala hora de repartir castigos –en forma de impuestos– entre el pueblo, sin eliminar el gasto público dejándolo en mínimos, tanto el de su vereda como el de la de enfrente. Primero, ajuste los presupuestos de su casa, de acuerdo con los ingresos obtenidos en estos míseros momentos, para, más tarde preocuparse realmente, de crear empleo, esa lacra que hunde a España. Ya luego, equipare ingresos e impuestos con el resto de los más poderosos de la UE, para con sus camaradas o no. Lección gratuita de economía familiar, aplicable a cualquier nivel: Ayuntamientos, Comunidades, Cataluña y Vascongadas, Gobierno Central, empresarios y a usted mismo. Sabido es, amigo Pepiño: “que la retórica convence y la poética conmueve”. Usted mismo elija una o el otro pero, sin olvidar que: “con pan, las penas lo son menos”…

Capricho

General